A poesía fala
dun mozo ben peinado
con pantalóns de traxe fino
e uns tirantes que aprisionan
unha básica branca.
Agarda a inspiración
ó carón da súa máquina de escribir.
Prende un cigarro
e esa imaxe
xa é maxia.
Chego, espértote
e lémbroche o cheiro a fume
os dentes amarelos
o alento agresivo.
Venho só presentarche
o cigarro milagreiro
que a estas alturas debería ser cabicha
mais que será cigarro por sempre
só porque o dicta a poesía.
xoves, 29 de agosto de 2013
Vi(d)as cruzadas.
Unha tarde calquera de temporada alta,
Estación de Chamartín. Madrid.
Queda mais dunha hora para que saia
o meu tren.
Paseando a minha equipaxe dun lado a outro,
coma un león engaiolado, pregúntome que fixemos mal para que un libro sexa mais
caro ca unha hamburguesa, con refresco e postre.
Súmome en cuestións que me inquedan:
como
rematan as migas do pan debaixo da mesa?
E se a probeta que conten o derradeiro
alento de Edison
é unha mera imitación da real, que alguén rompeu sen querer?
Por
que meu pai, meu avó e meu tío dormen na parte dereita da cama?
Por que minha
mai, minha avoa e minha tía sonhan no esquerdo?
(os lados, interpretaos en
primeira persoa, coma se estiveses ti no catre).
En que lado dorme a túa mai?
E
o teu tío?
Gostaría de que o rapás que vive (bebe, ri e dorme)
co desamor da minha vida, escoite moi a miúdo
a frase “Hoxe dormes co can”.
Asáltame un mozo con labia, interrompe as minhas inquedanzas:
-Oye, perdona, ¿Me permites una pregunta?- Xa
está a formular unha- ¿
Tus compras las pagas en efectivo o con tarjeta?
Tus compras las pagas en efectivo o con tarjeta?
Coméntolle que estou desempregada, e que para
mais inri, son estudante.
Sorrí desganado, xa non lle resulto útil. Mira
aló de min, observando á súa próxima presa.
Eu, sen dar a conversa por rematada, inquiro:
-¿Me permites tú a mi otra pregunta?-mira a
cara que pon, vela? é a cara de “isto non estaba no guión”; lembraa, porque é o
semblante do cazador cazado. – ¿Hay por aquí una tienda de souvenirs decente?
A improvisación non é o don de quen ten por
hábito interpretar un papel, ou contar decotío os mesmos chistes. Sinala a
tenda na que entrei tres veces na última media hora, e síntome afortunada de
non ser el, de non ter que pasar o resto do día asaltando turistas, finxindo
cun sorriso de marketing impreso na boca, cando non me importa como pagaron a
cama que compartiron co (des)amor da súa vida.
Unha cativa sinala o envoltorio da hamburguesa
que acaba de caerme do peto.
Diríxome ó meu andén tentando distraer a túa
atención do que ven de pasar.
A realidade móstrase coma unha cachetada na
cara cando os expositores de publicidade presentan a imaxe dun colchón.
E pregúntome se ela…malia ameazalo con durmir co can…
ela seguirá durmindo no lado esquerdo?
Seguirá mirando pola fiestra cada manhá coa súa tacinha de té?
Dóeme o ego
por mor das patadas do karma.
Apalízame a evidencia.
Son o cazador cazado.
E chego á conclusión de que
hai xogos que semellan divertidos
cando a
vítima
é unha terceira persoa.
Para escoitar:http://www.youtube.com/watch?v=UxRlN4GWtmk
A mar.
Cando estás cabalgando as olas,
a vida
paréceche bonita
malia que algunha da xente que conheces
loite por saír a
flote.
Iso é ter escaso sentido da empatía.
A empatía é coma o bazo:
a simple vista non
sabes se unha persoa ten diso.
Ninguén morreu endexamais
(de xeito directo e inmediato)
por carecer de
empatía.
Podes vivir perfectamente sen ela.
E de feito, tamén sen bazo.
A marea está alta, e vives sen medo
porque te
fartas de triunfar,
ata que de tanto ganhar,
terminas por aburrirte
e a vida
semella un tedio,
ata que che destroza as conviccións.
Zas! Coma unha mau na cara!
Derrúbase todo
cun
ruído
es
tre
pi
to
so.
Só quedan os alicerces, a modo de labirinto.
Un labirinto ateigado de espellos,
e en cada un deles
o
reflexo do maior dos enigmas:
ti.
A volta á vida en oitenta mundos.
Vivimos con xente que empeza a ler o xornal
pola derradeira páxina, outra que vai ó bar da esquina para roubalo e persoas
que só o usan para prender lume na lareira. A xente coma min, conservamos
recortes que son dos poucos da súa tirada que non arderon.
Hai xente que pide pan e que che chama
parva; xente que debería darche o pan e
que tamén cho chama.
Nalgún aeroporto sona a derradeira chamada
para un voo que gostarías ter collido, mentres agardas o autobús que endexamais
é puntual.
E coma ti, de xeito semellante, agarda un can na porta de cada supermercado a que alguén o desate, ó tempo que hai políticxs banhándose en billetes que, tan lonxe coma chegaron na vida, aínda non descubriron o valor da
amizade.
Perdes de busca-la lúa no ceo unha noite de outubro, por non padecer
unha manhá con mais sono ca sol.
Chove, e aténdente caixeirxs sen sorriso de marketing que che dan
os bos días, o cambio e as grazas, a modo de premio de consolación por teres
agardado a túa quenda con decoro.
O domingo resígnaste a ver a patética película da semana (de estrutura calcada á que botaron a pasada) que outrora foi o proxecto no que alguén depositou a súa fe, e tempo.
Namentres queimas as palomitas no micro, descobres que detestas a marca de cervexa que
levas anos bebendo. Descóbrelo hoxe, xusto hoxe, cando está de oferta.
E segue sendo hoxe cando remata a patética película da semana, e prendes a luz para buscar os resultados de todo aquilo que
decides sempre deixar pra manhá.
Decátaste de que a imaxinación abre
mais portas ca calquer picaporte. E de súpeto atopas o teu anxo salvador e o teu peor
amigo xusto ahí: entre as túas orellas.
Sona o espertador e entendes que a vida é
iso que se gasta mentres suplicas cinco minutos mais.
Para escoitar: http://www.youtube.com/watch?v=n_OFY13eIC4
Subscribirse a:
Publicacións (Atom)